El insólito instrumento para ligar

348/365 - 9/21/2011, de Gabriela Pinto

Esta vez toca una historia superficial, estoy demasiado cansada de todo el curso, del trabajo del último mes, harta de la rutina, para pensar en algo serio. Va de unas cajas plegadas que nos acompañaban tras la puerta desde que terminé la segunda parte de la mudanza de oficina en septiembre. No molestaban mucho salvo por estética. Teniendo en cuenta que entre Sandra y yo tenemos unas seis cajas abiertas, llenas de cosas, porque no tenemos estanterías, las cajas plegadas tras la puerta realmente no molestaban nada ni eran lo más feo de la meeting room, aunque la Pestes, al principio, se quejaba bastante de ellas. Las señalaba con el dedo cada vez que alguien venía de visita por aquí y la gente se giraba preguntando ¿qué cajas? Y al fin las veían, después de recorrer toda la estancia con la mirada y de que la Pestes insistiera e insistiera con su dedo agresivo y punzante.

En octubre se las ofrecimos a una compañera que tenía obras en casa. Increíblemente, si hubiéramos llamado a mantenimiento para que las recogiera, no se habrían usado para otro cambio sino que irían directamente al contenedor de basura. Ni siquiera al reciclaje. Al final no se las llevó, así que estuvieron meses y meses tras la puerta. Nadie les hacía caso, no solo es que estuvieran camufladas sino que todas nos acostumbramos a ellas y ya ni las percibíamos. De hecho, ninguna de las tres ha comentado nada así que probablemente mis compañeras o no se han dado cuenta de que faltan, o las veían como algo tan insignificante que ni siquiera merece la pena mencionar. Y ellas lo comentan todo.

                                         

Se han esfumado justo ahora que parece que nos vamos de esta sala y podríamos necesitarlas. Solo quedó de su presencia un post-it gigante con dos nombres: Dorotea Hyde y Sandra. No sé si Sara Pestes las sufrió en silencio y al fin tomó la decisión de avisar para que las tiraran, si alguien las necesitaba y las señoras de la limpieza se las dieron o simplemente tomaron la decisión unilateral de tirarlas aunque, en teoría, eran mías y de Sandra. Esa nota lo atestiguaba.

La cosa es que yo tenía un plan oculto para esas cajas. Ay, qué difícil es la confesión. Sabía que en algún momento tendríamos que deshacernos de ellas, así que pensaba en que tuvieran una utilidad como despedida. Iba a esperar a que el Guardián de la puerta tuviera turno en este edificio y preguntarle a él, haciéndome la tonta y hablando con voz de Lolita, qué podía hacer con esas cajas tan pesadas. Eran la excusa perfecta para entablar conversación con ese tío, si es que hasta tenía el guion aprendido para no tartamudear demasiado. Pensaba en esas cajas como la solución a mis problemas de flirteo. En vez de tomarme un par de copas para desinhibirme o tomar unas pastillas contra la timidez, esas cajas me convertirían en una nueva persona abierta, coqueta y tan atractiva que los destellos que emanarían de mis ojos llegarían al otro lado de la calle. Habría sido la bomba que funcionaran.

Ya sé que es completamente loco asignarle a unas cajas la función de instrumento para ligar, convertirlas en algo mágico, pero hay quien cree en amuletos, herraduras, patas de conejos o tréboles, así que yo creí firmemente que esas cajas me facilitarían echar un polvo. Al menos su desaparición ha sido la excusa perfecta para escribir sobre mis delirios, que ya lo echaba de menos así que, finalmente, han sido útiles aunque me haya quedado sin comprobar mi teoría y su último destino haya sido la basura.