Covid-19, Diario de un encierro (14): Regreso a Madrid

Sábado 13 de junio de 2020

Llamada de un teléfono desconocido, pero no sé por qué decidí contestar, aunque estaba a punto de conectarme a la sesión de conversación en inglés. Era de mi banco para notificarme que habían detectado una conexión en mi cuenta de cliente que podría ser fraudulenta. Y se me encendió una luz. En vez de dejar que la persona hiciera las preguntas, tomé las riendas de la conversación y empecé el interrogatorio.

Desde hace ya un tiempo utilizo una VPN para conectarme a internet porque me preocupa un pelín mi privacidad, pero a muchas páginas y servicios no les gustan las VPNs precisamente porque no pueden controlar al usuario. Por ejemplo, Origin me obliga a apagarla para instalar las actualizaciones; la búsqueda en Google presenta captchas y verificaciones interminables; Netflix web da error con casi todos los servidores y, por no comenzar una investigación, a veces sucumbo y me conecto sin ella; y HBO no funciona en el móvil, aunque da un poco igual porque tampoco puedo utilizarla si quiero enviar la reproducción, de la app que sea, a Chromecast.

Cuando el jueves pasado me conecté a mi cuenta web del banco, sus sistemas les indicaron que lo estaba haciendo desde Barcelona, pero mi domicilio está en Madrid, así que se preguntaron qué porras hacía yo a la orilla del Mediterráneo si supuestamente no puedo viajar porque estamos en estado de alarma. Y ni cortos ni perezosos me bloquearon la cuenta. Dieron la hostia y luego preguntaron. Lo que no me controló la policía, lo hizo mi banco. Y esto es por lo que uso una VPN. Si alguna vez dudé o pensé que era un peñazo, hoy me convencí aun más de que debo usarla siempre que pueda. Sé que hay gente a la que no le importa, a mí sí. A mi banco, a Google o al pirata de turno no les importa dónde estoy ni qué hago, aunque lo único que haga sea jugar a Plantas y zombies, consultar mis gastos o ver Insecure.

Domingo 14 de junio de 2020

El viaje de regreso a Madrid ha sido de espanto. Era ideal cuando el transporte no iba al cien por cien. Hasta los estados de alarma tienen aspectos positivos. Pero se acabó la distancia entre viajeros y justo detrás de mí viajaban tres cotorras que no pararon de rajar, tres cotorras que regresaron a nuestro poblacho de vacaciones durante el estado de alarma, tres cotorras que piensan volver en una semana para celebrar un cumpleaños, pero todo bien porque se hicieron la prueba de covid-19 hace quince días (luego yo con remordimientos por tener que viajar para cuidar de dos viejos enfermos, si es que soy idiota). Una de las chicas, además, tenía una voz de pito infernal, de esas que se clavan en el tímpano aunque hablen bajito… y no hablaba bajito. Me entraron ganas de clavarles los tacones de aguja en los dedos gordos de los pies, solo que llevaba deportivas.

A medio camino nos tocó hacer trasbordo a un autobús. Hay un tramo cerrado por obras. Cuatro horazas (aunque no es mucho más que en el tren) por carreteras secundarias porque el bus en el que iba yo paraba en una estación intermedia, aunque esa parada no afectó a la duración del viaje. Una vez en la estación de destino no nos dejaron bajar hasta que todos los autocares hubieron llegado y los revisores hubieron chequeado los billetes de los viajeros de las estaciones intermedias. Una vez en la estación, media hora de espera hasta que el nuevo tren iniciara el viaje.

Me organicé fatal por no saber los horarios de las salidas y llegadas. Debí comer antes de coger el autobús. Una vez en él, ni tenía el gel para limpiarme las manos, ni me atreví a quitarme la mascarilla teniendo a alguien tan tan tan pegado a mí. Me he vuelto demasiado neurótica en los últimos meses. Siempre he sido bastante pulcra, pero nunca maniática y mucho menos obsesiva. Ahora estoy cerca de eso. Así que aguanté un hambre canina hasta que llegué de nuevo al tren y pude merendar, más que comer.

Tras llegar a Madrid todavía quedaba el trayecto hasta mi casa. Un rato en cercanías y otro en metro. Esta vez al menos fui capaz de sacar un libro y leer, no como en el viaje de ida. Aunque cuando una pareja estuvo a punto de sentarse a mi lado en los asientos de tres, habiendo medio vagón vacío, no pude evitar echarles una mirada asesina. En otras circunstancias me habría molestado, pero no habría mostrado mi asco porque están en su derecho a sentarse donde les plazca. Al volver a la calle, a la vida en el exterior, es cuando me doy cuenta de todo lo que he cambiado, soy consciente de mis nuevos miedos, también de que poco a poco los voy superando, aunque todavía me queda un trecho hasta superar el asco que me da la gente que se pega a mí sin motivo (y no creo que lo haga porque me ha dado rabia siempre).

Cuando llegué a mi casa olía a cerrado. A medida que la fui recorriendo vi que había arañitas por todas partes igual que el jardín de mis padres está invadido por los caracoles. Pensaba darme una ducha nada más llegar para quitarme los virus de encima (¿veis mi nivel de locura?), pero me di cuenta de que todos los juegos de toallas estaban en el cesto de la ropa sucia. Entre que organicé una colada, le cambié las sábanas a la cama, revisé las trampas de las hormigas, cené (de más), llamé a mis padres y busqué la toalla de la piscina, de pronto me vi en la cama con el libro cayéndoseme de las manos y sin duchar. Así que quizás, todavía quedan esperanzas para mi estado mental.