Dos años

Dos años.

Dos años desde que se aprobó un estado de alarma que nos encerraba a casi todos en casa, que paralizaba el país, que pretendía protegernos de un peligro invisible que sigue ahí, que ha matado a más de cien mil personas en España. Cien mil. La ciudad donde nací más la ciudad de al lado. Cinco veces el pueblo de mi padre. La mitad de la ciudad donde vivo.

Algunas personas pensaban que aquello, inesperado, inimaginable, iba a cambiarnos porque salíamos a aplaudirles a los sanitarios a las ocho y todo el mundo era guay. En realidad, yo también lo pensaba, pero no iba en la misma dirección que ellas. Sabía que no saldríamos de esta ni siendo mejores, ni aprendiendo nada, aunque reconozco que pensé que cambiarían algunas cosas respecto a nuestro sistema sanitario. Sí, han cambiado, pero a peor. Dos años después seguimos cometiendo los mismos errores. O peores porque ahora sabemos lo que hay que hacer, pero no lo hacemos.

El caso es que pensábamos que aquello era malo, una pesadilla, que no podía ir a peor. Qué equivocados estábamos. El mundo se desmorona en el este de Europa. Eso sí da miedo. Solo con que la planta de Chernóbil quede desconectada de la red eléctrica, a algunas se nos encogen los ovarios, otras no pueden dormir. Otras personas, en cambio, ni siquiera saben lo que es Chernóbil y, si les suena, es porque han visto el cartel de pasada en HBO. Muchas ni sabrán dónde queda Ucrania exactamente, algunas ni se habrán molestado en comprobarlo porque lo que no se sabe, es como si no existiera. 

Las estanterías de los supermercados han vuelto a vaciarse (aunque en estos momentos más por la histeria que por otra cosa) porque de esa zona vienen gran parte de los cereales y semillas que consumimos. Hace tres días fui a hacer la compra. Nada de aceite de girasol, el gran objetivo, pero tampoco de otras semillas ni los más baratos de oliva. Los precios por las nubes. Tampoco quedaban las marcas más baratas de caldo y pasta. Me pareció que vivía un déjà vu, solo que ahora pensamos que nos vamos a poner a freír como locos y vamos a dejar de cagar.

Hace dos años, un domingo, me preparaba para trabajar desde casa, me preparaba para no salir, me preparaba por si caía enferma. Hoy me pregunto cómo puedo venir a trabajar con todo lo que está pasando, cómo puedo estar escribiendo estas líneas si hay gente huyendo de su país o preparando cócteles molotov para defender sus casas, cómo puedo estar rompiendo mi propio guion y la autopromesa de no escribir sobre ese conflicto que me da náuseas y me hace sufrir impotencia y miedo. Así somos las personas: cambiantes y contradictorias.