La maldición de la puerta

Imagen de Nathan Copley. Licencia de uso.

Desde que llegué a la sala de control se dio por hecho que me tocaba abrir la puerta de la calle. En parte porque estoy en una oficina pegada a la entrada; en parte porque Sandra se apoderó del mando y abre cada vez que llaman; en parte porque mi mesa queda frente a la puerta de la oficina y, en los primeros tiempos, cuando Diana aún trabajaba y tenía esa puerta abierta, todo el mundo me tomaba por la recepcionista.

Todo esto le vino fenomenal a María MM, la verdadera encargada de abrir cuando llaman. Aprovecha que su sitio está a la vuelta de la esquina (diría que girando en la segunda estrella, por lo lejos que se siente) y pasa olímpicamente, aunque la mayoría de la gente que toca el timbre viene a su departamento, a verla a ella.

Pedir un aumento es una profesión de riesgo

Ilustración de Mohamed Hassan

El comienzo del trabajo después de las vacaciones ha sido duro. Sufrimos un conflicto tras otro. Sara Pestes entró en acción con fuerzas renovadas para fastidiar a todo el mundo. Mi jefa es incapaz de defender el fuerte de manera efectiva, básicamente porque pasa de involucrarse. Yo estoy más quemada que nunca, pero al fin he empezado a escribir en LinkedIn.

Han sido todos esos problemas los que me han quitado las ganas de actualizar el blog. Tenía dos entradas preparadas antes de irme de vacaciones y no me he dignado a subirlas. Y entonces, pasó lo de Nati y se hundió la moral de las tropas.

Dorotea mete la patita en LinkedIn

Imagen de The Digital Artist

Hace unos meses comencé a preparar mi salida de esta empresa. Tengo un trabajo tan especializado que no creo que encuentre nada fuera de aquí, así que estoy en proceso de reinvención. En los últimos nueve meses he aprendido tantísimo de otras cosas que me siento como si hubiera salido al mundo por primera vez. No sé si esos conocimientos me valdrán de algo, pero el recorrido de aprendizaje ha sido un disfrute.

Reinventarme supone salir de mi zona de confort y una de las cosas que más me incomodan en el mundo son las redes sociales, por mucho que Dorotea naciera en Twitter y tenga ahora una pequeñita cuenta de Bluesky. Pero ser resiliente, evolucionar y acercarme a un nivel decente de profesionalidad implica meter la patita en LinkedIn. Y desde que estoy allí he descubierto algunas cosas que voy a enumerar a continuación.

La magia de los números

Foto de Laura Adai. Licencia Unsplash

Desde hace unos meses mi jefa recibe bastante presión para obtener ciertos resultados por mi parte. Y no los consigue, por si hacía falta aclaración. Hay varios motivos, como que me asignan otras tareas que devoran mi tiempo o que los resultados se contabilizan en porcentaje. Si el personal del departamento crece, pero sigo siendo la única que me ocupo de una determinada tarea, aunque consiga siempre el mismo número de objetivos, porcentualmente mi rendimiento será cada vez más bajo.

¿Un ejemplo? Volvamos a las manzanas.

Imaginad que soy la encargada de pulir las manzanas para que estén brillantes. En el almacén había 200.000 manzanas en enero de 2019. Si no me asignan otras tareas, soy capaz de pulir 20.000 manzanas al año, es decir, un 10% del total. Como me asignan otras tareas, sólo llego a 10.000 manzanas pulidas, es decir, un 5%.

Maldita normalización

暈了！ (fin del vértigo), de ourselves_ann

Uno de los problemas de nuestro tiempo es la violencia de género. Y digo de nuestro tiempo porque sabéis que durante años fue considerado un tema del matrimonio y nadie hacía nada al respecto, es más, en algunas épocas se fomentaba el castigo de la mujer. Es ahora cuando lo consideramos un problema, ha dejado de ser un tabú y se les da apoyo a las víctimas.

Esta violencia puede ejercerse de muchas maneras, una de ellas es el maltrato psicológico. A veces, la víctima que lo sufre está convencida de que nadie la va a creer porque no es algo visible ni medible. Se pregunta cómo van a comprobar que el agresor la insulta, la aísla, le hace luz de gas, la destruye poco a poco retorciendo su mente hasta hacerla pedazos y que acabe considerándose basura.

Otra de las consecuencias del maltrato es que la víctima llega a normalizarlo. Asume, y así lo expresa en conversaciones de manera natural, que lo que le pasa es lo habitual en una pareja heterosexual, que todos los hombres se comportan igual que su agresor y que todas las mujeres sufrimos lo mismo que ella.

Dura de oído y duros de mollera

Foto de Joshua Olsen. Licencia Unsplash

Siempre he tenido muchos problemas para entender el inglés. Mientras mi escritura estaba por encima de la media del nivel, mis habilidades en listening estaban muy por debajo. He hecho todos los trucos para mejorar, excepto ir a vivir a un país nativo. Alguien podría decir que esa es la clave. Pero no he vivido ni en Francia ni en China y no tuve los mismos problemas con la oreja cuando estudié sus idiomas.

Definitivamente el inglés no es lo mío, en lo que a oído se refiere. Tengo que poner de mi parte más que la mayoría para conseguir menos y siempre soy la última de mi grupo en las habilidades de listening. Siempre. Y me fastidia mucho cuando la gente a mi alrededor me dice que soy una exagerada cuando es un comentario general de todos los profesores que me han dado clase. Soy dura de oído. Punto.

Encuentro bloguero primaveral

Sábado por la mañana en la Plaza de España, de Dorotea Hyde

Me levanté temprano. Puse el despertador, pero no llegó a sonar porque los sábados me despierto a la hora de siempre sin ayuda externa. Hice lo justo por casa y salí con tiempo porque no quería llegar tarde. Pero la vida en el transporte público es siempre una incertidumbre.

Primero perdí el tren delante de la nariz y luego me pasé de estación. Cuando haces cada día la misma ruta tienes grabado el ritmo interior del trayecto: los acelerones y las paradas, la luz, los sonidos. En Atocha decidí dejar de leer para estar atenta y no dejarme llevar por la rutina de la semana laboral, pero se me ocurrió comprobar el plano una vez más para saber por dónde salir. Eso es lo que pasó, que me enfrasqué en la ruta por los nervios de no llegar mal. ¿Sabéis lo mejor? Que bajo los túneles nunca tengo cobertura. Pues ese día me dejó mirar el dichoso plano. Así que no es que llegara tarde, es que no llegué.

Presión y reflexión

Cancelado, de Dorotea Hyde

El último día antes de las vacaciones de Semana Santa recibí una llamada de mi jefa, que no me llama nunca. Imagino que no es necesario decir que no era para desearme una buena semana. Si hubiera sido así, no estaría escribiendo esta entrada. Lo que quería decirme era que el jefe de uno de los departamentos con los que trabajamos (o deberíamos estar trabajando) en proyectos la estaba presionando para que gestionáramos dos con ellos porque no tienen ninguno y están celosos.

Vale, ninguno de los dos dijo que estaban celosos, pero aquí hablemos claro: lo están. Están celosos, cabreados y se sienten discriminados con respecto a los departamentos que tienen proyectos en marcha. ¿Pero sabéis qué? Me importa un comino que lo estén y que mi jefa sienta presión. Si ese departamento no tiene proyectos es culpa suya. Ella es quien organiza a principios de año quién entra en el saco. Que apechugue. Y a ellos ya les vale tardar tanto en reclamar, cuando se han visto ahogados.

Me quedo con mi cara

Autor: geralt

Hace unos años se abrieron un par de edificios en la empresa en los que implantaron un sistema de reconocimiento facial para el acceso. Por supuesto, no nos pidieron permiso para aprovecharse de nuestros caretos. Simplemente cogieron la foto que habíamos dado para la tarjeta de identificación y la incluyeron en el sistema.
 
Todo el mundo estaba encantado. Yo eché sapos y culebras por la boca, pero no pude hacer nada. Ni siquiera cuando entró en vigor el RGPD (Reglamento General de Protección de Datos) y firmé que no autorizaba el uso de mi fotografía pude conseguir que la retiraran. Cinco años y medio desde que no les firmé la autorización, cinco desde que recibí las amenazas veladas para que rectificara mi decisión.

Vigésimo aniversario

Monumento Victimas del 11M, de Fermín R.F.

Hace veinte años.

Veinte.

20

Miro atrás y parece que fue ayer, aunque por suerte ese día está cada vez más borroso en mi memoria. Sí recuerdo a la perfección cuando una de mis compañeras de piso vino corriendo a la cocina, donde yo preparaba el desayuno, y me dio la noticia con espanto. Cómo corrimos al salón y no despegamos el culo del sofá en toda la mañana y buena parte del día. Puede que los detalles ya no sean tan nítidos, pero sí lo son las sensaciones de dolor, de espanto y miedo.

Una buena parte de quienes vivíamos en Madrid en aquel momento (e incluso muchas personas que no vivían allí) conocíamos a alguien entre las víctimas o los supervivientes de aquel día (192 y unas 2000), si no directamente, sí en el segundo eslabón de la cadena. Este es mi caso. Una de mis mejores amigas del instituto perdió a una de sus primas. Lo pienso, pienso en cómo acabó esa chica de poco más de veinte años, y se me revuelven las tripas. Igual que se me revolvieron cuando trabajaba en la televisión y me tocó minutar los vídeos del juicio, allá por el 2007.

Un horror.

EL HORROR